他的母亲去世的时候，他才12岁，现在已经20多年过去了，他一直都没有找到记忆中的苹果派的味道吗？
我抬头，问他，“你有recipe吗？”
他摇头。
我咬了咬手指，“那我试试吧，……不过，不保证成功！西式甜点不是我的强项！”
良久，良久，我才等到他的点头，“好。”
第132章
……
“你们画完了扇面，又来糟蹋绫罗？”
这，似乎是我自己的声音，却很模糊，不是我自己说出来让我自己的耳朵听见的，反而好像是来自于遥远的记忆深处。“萧商，你毛毡上铺着的是什么材质的缎子？”
……萧商……
……这个名字……
一双手，这是一双男人的手，年轻，劲瘦。手指上有茧，那是常年握毛笔磨出来的痕迹。
万荷千峰园，书房小沧浪临水而建。
300年的老酸枝大案，放着笔山，架着狼毫，还有一个烧歪了的北宋汝窑笔洗，案上铺开羊毛毡。
那双手就在这个毛毡上轻轻摊开一张丝料，白腻柔滑，颇像美人月下微凉的玉体冰肌，在每个文人墨客的午夜梦回之时，或者在那些传奇话本中，这样的柔白可以侍奉枕席。
“这是我去钱塘取回来的丝料，梁师傅亲自织出来的，名字都没有想好。老师想要自己亲自画底稿，然后请卢老夫人按照他的画作绣出一副万荷图做屏风。这一块是多余的料子，老师让我拿回来试颜料。”
……这个声音，……清冽绵软，像最醇美的酒，……
“这么厚重的丝料，绣出一个屏风当然不错，
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